墨坛文学

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那一抹残荷（第1页）

魏硕

十月，秋天，枯黄的季节。

整个天地仿佛都被枯黄的草、凋零的花、飘落的叶所充斥着，包围着。

原本开满荷花的池塘，也成了“菡萏香销翠叶残”

，疮痍满目，令人目不忍视。

它也曾经绚烂过，美丽过。

盛夏，池塘里常常挤满了碧绿的叶和粉红的花。

这儿一片，那儿一抹，相互拥挤着，碰撞着，好不活泼热闹。

午后，阳光铺在这条翠绿的河上。

我时常担心这光会灼疼荷花婴儿般柔嫩的花瓣。

偶尔，从远方拂来一阵微风，从池塘上掠过，那翠绿的叶上便掀起一阵波浪，顺着风的足迹缓缓地向远方延伸着，跳动着。

最妙的是下点儿小雨啊！

夏雨并不猛烈，只是轻轻地、薄薄地斜织着，给那池塘恰到好处地笼上一层半透明的、白雾一般的轻纱。

那荷便在朦胧的烟雨中若隐若现，羞涩地绽开粉嫩的花瓣，微露出淡黄的花蕊，宛若一位刚临人间的仙子。

“柳外轻雷池上雨，雨声滴碎荷声。”

偶尔有一两滴水珠拍在荷叶上，便是啪的一声绽开一朵水莲花，然后倏地一下钻入那碧绿的水中。

那时候常常伴着一群驻足赏花的人。

一群人站在桥上，向前倾着身子，向荷花望去。

时不时有两三个拿着相机的人或立或蹲，或远或近地调着镜头，但荷却不为所动，只是静静地开着。

但现在却只有我一个人了。

满眼的萧瑟包抄了池塘，旁边的小路上零星地散落着几片枯萎的落叶，看不见足迹。

如今的荷花早已香消玉殒，伴随着花瓣凋零的还有那片人群。

现在与其说是花，倒不如说是杆，一根根如老人手指般干枯的杆，笔直地刺向灰暗的天空。

虽然无花，却不显得怎样的凄凉，仅存的几点残荷执着地浮在水面上，残破却整齐地排列着，倔强却又悲壮地立在池塘中间，仿佛在吟唱生命的绝唱。

隐约间，听见有走过的人叹息：“秋天都到了，该谢就谢了吧，又没人看了，还等什么呢？”

心仿佛被什么死死扼住，有一种莫名的悲哀，说不清是为人，还是为荷。

荷，它不是为人的赞赏而开放，它总在默默地坚守着，即便残败了却顶着疾风骤雨而活着啊！

荷如此，人当如何？

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